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Entre la réalité d’une ville et l’imaginaire d’un écrivain,
Des immeubles noyés et ré émergés par l’écriture,
Des parents, enfants disparus et réincarnés
Une mémoire dissoute et régurgitée par la mer,
Et une radioactivité partout invisible.
Je me suis amusée à jouer sur cet espace,
Avant qu’il ne se fige
J’ai un peu erré sur ce fil,
Sur cet espace instable,
Ce moment de la recherche,
Ce temps du doute,
Ce rivage issu d’un livre, Cherbourg, de Charles Daubas
En train de s’écrire.
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